Endulzo en el café mi amargo resplandor de bolsa volando a la deriva;
mientras se pierde el pensamiento de impulso matutino, porque resbalo con la tenacidad de foco que hace alborada detrás de una montaña de libros.
Si dibujo el recorrido del asesino, de quien omite los puntos seguidos, me carcomo ante la leal mirada de un viejo morbo, danza de manos y aullidos.

He intentado una estrategia que al final resultó la ambivalencia de mis sentidos,
de escuchar recintos de sabor burbujeando al lado mío, para aplicar sortilegios químicos
como un auténtico acto de amor que en realidad llega a ser una gorda escaramuza saliendo presurosa por el agujero de aquella sucia pared.
Y si no hablo de las cortinas, todo esto no tiene sentido, porque son las únicas que frenan el delirio, son el ondulante y blanco límite entre el jardín de espuma blanca, de tallos a la deriva; de pensamientos que salieron escupidos y aquella acuarela loca colgada en una maceta rota que sirvió de sombrero a un enorme girasol que lucha con el asesino.
Y el sol me sorprende exhausto, pensando todo esto, sentado en la cortina, vigilando que cada cosa se quede en su lugar para que nada desordene el orden natural