Nunca me gusto el triste color de la casa, su figura representaba mi niñez absoluta y fui feliz comiendo azúcar a escondidas.
Recuerdo como si fuera ayer cuando mi vieja me contaba historias increíbles y alucinadoras en el patio, junto al gladiolo que había sembrado cuando tenía el pelo mas claro y los dedos menos gastados.
Mi viejo, mientras tanto, leía el diario como hipnotizado por líneas que le narraban la democracia atropelladora del siglo XX.
Mi hermano seguía creyendo en la utopía y aun no perdonaba a los que yo no perdono.
La luz se entrelazaba por las cortinas viejas, con espacio cromosomatizado, así como para que entrara mas información del barrio, de los vecinos y del sol.
En ese tiempo mi mente balanceaba entre columpios y bolitas.
Después aparecieron cronopios y descubrí a las famas, nunca me gustaron, siempre me he cagado en los mismos.
Y creo que nada ha sido en vano. Creo suena escéptico. Es parte del oficio. Supongo.
Soy una escéptica.