Nunca quise ser poeta.
Hasta hoy.

Hoy que tengo un vendaval de rabia en medio de la lengua,
que vomito maldiciones color arco iris funerario,
en toda su variedad de coloridas oscuridades,
en su sin fin de odios milenarios.

Hoy que mendigo una mirada,
a la que esperé por siete vidas.
Ahora que la encuentro,
ahora que la musa vive.
En este día que me desarma.

Ahora que por fin todo parecía vida,
que la sangre no brotaría de mis llagas
sino de las flores que le cortaría.

Hoy quiero ser poeta
para escribir este dolor que jamás esperé.
Porque era el momento de las cosas que renacerían,
porque vendrían versos nuevos,
porque la tinta se iluminaría.

Porque de una vez por todas,
pensé en vivir y no escribir poesía.