Quietud, agua dormida, sin vientos que afecten su reposo, sin nuevas gotas que renueven sus caudales, protegida por capas de cegueras y de olvidos. Yace, se descompone de a poco y se evapora.
En confabulación invisible los sentidos, le quitan la virtud de oler su pudredumbre, de mirar alrededor y observar la nada misma, de escuchar el mortífero silencio. Solo quietud tan similar a la muerte… que la deja sola, aislada en ese estanque, pero viva.