Un estilo de vida, eso es la poesía, mas que la ideología
Soporta las horas de frió, la ardua condena
El encuentro de los sequitos de rapiña

La siempre bella muerte, que es la quimera de quien vive de todo esto
Los huesudos labios de mi señora me dan la alegría
Y la vida, esa siempre famélica y aburrida promesa

Simple es la utopía y difícil la postergación
Pero todas traen fortuna, incluso la siempre excluida firmeza
No hay publico que resista tanta guerra, ni el odio menos la sangre menospreciada

La poesía es la siempre viva ilusión de no morir en las palabras
Es jugar con la muerte de sexy mover y quedarse quieto
Solo respirando como alargándose, quemando el entorno

Rompe mis olas Maria, recúbreme de tu sabia pena
Concéntrame y concertadme aquelarres fugaces
Soy la venia y confirmo la certeza a derrumbarse soltera

Me dijo: sigue jugando con la muerte, sus óseos labios
Morderán tus entrañas, no serás júbilo ni relajo
Quedaras solitario entre los necios mientras solo el fuego te acompaña

Ser es vivir y morir, sin esto nada tiene sentido
Sus extremos son alarmas para el poeta, porque
Es guardián lírico del equilibrio y remarca la armonía al son de las letras.