En ese vaivén eterno de palabras
De ir y venires.
De no saber que hacer
En los que los bosquejos fluyen solos
cual aves ingratas emprenden el vuelo
luego de su nacimiento
bajo la cariñosa mano de su creador.
Traspasan fronteras, murallas y agujas
con paso a veces lento y no muy recto
cumplen sueños para los cuales no fueron creados
fruto del sin sentido de su nacimiento.
Hay veces, que ni siquiera fueron pensados
Solo creados por la pasión fugaz de algún poeta.
Que quizás, escritas en un baño
o publicadas en magníficos libros
cambiaron, ya sea por un segundo
la rutina, el humor o la suerte de algún desprevenido.