Como un eterno partido entre Cobresal y Guatemala, trato de deshacerme de todas la viejas bigotudas que otean mis sábanas, en busca de líquidos que ya no conocen ni degustan.

Busco nuevas respuestas en una pausa orgánica sin destino. Recorro pasajes olvidados y recuerdo a mi cerebro como parte de mi almohada.

Ojos que se cierran , miembros que se erectan.
Vaginas de papel de diario, muerte en conserva.
Mapuches al jugo, excremento de verga.