Una brisa fría apagaba mi cigarrillo, apoyado contra el auto, la radio encendida tocaba el último Blues de la noche, pensaba en que el cantante sería tan negro como mis cigarrillos, pensé en coger el teléfono y marcarte, solo para que oyeras esa última pieza conmigo, entrecortada de brisa.
En esta carretera no hay mucha señal, por lo que oirías ”El Blues de las Papas Fritas y la Brisa”... Talvez un par de sollozos.
Ni otra alma en kilómetros, ni grillos ni cigarras, únicamente mi exhalar, de humo enchocolatado, de vida...
Al desordenar mi pelo, como si estas estuviesen relacionadas, también desordenaba mis ideas. Se llevaba mis suspiros y mi aroma quizá adonde. Talvez los guardaba para si, esta brisa erótica que me helaba a pesar del motor caliente. Comenzaba a excitarme el constante acariciar del viento, me recordaba a ti, cuando jugabas a conquistar mi piel, clavando tus uñas como banderas, marcando los territorios recorridos... los territorios ganados.