Cual búfalo saliendo de su propia prisión, me veo.

Cuando las líneas que trazo no sirven de perdón después de todo y las lágrimas derramadas aún por rodar, no sirven de consuelo. Aunque me esconda en un cajón lleno de hastío, y no pueda olvidar ni fingir que ha sido el camino que he elegido.

Tratando de devolver un poco de tanto o cuanto me he llevado y tomado de una puta vez sin avisar, como si arrancase un trozo de tela satinada sin pedir permiso.

Por no escuchar, por no hablar, por no decir lo suficiente, acaso por decír demasiado... me siento en un recuadro muriéndome en silencio de frío, de ese que sólo se quita con piel, y compañía.

Las alternativas se van de mi alcance cuando no han entendido todo, y las fuerzas me faltan para seguir insistiendo inútilmente y sin ilusión por aparente en mi soledad latente.

Soy lo que fuí, pero es hasta el momento del día de hoy que lo aprecio todo y me miro reflejado mintiendo, asumiendo silenciosamente mi culpa a destiempo, en que lejos de aprender me hago más necio y más obtuso que mi negro recuerdo.