No nos importa creernos muertos,
Mordernos los huesos debajo de la cama,
Encima del romance
Con la piel infra roja,
Con las venas dañadas,
Planear nuestro suicidio en una bomba de tiempo
y en tres puntos de impaciencia.

Estamos más que atentos al espanto,
Al suspenso de dejarnos casi lejos,
De no tenerte entre mi cuello y mi infección,
De matarte en un respiro hasta que estés muerto
Y yo desierta sobre tu espalda llorando a costillas

-Lo que sea que nos cause vértigo en el cielo siempre estará bien-

Somos un solo chispeo,
Un total elegantemente vulgar
controlo tu morbo, tu dolor,
y tu mi exceso liso,
mi exceso exceso
y nos va muy bien así,
con la pulpa puesta cerca al fuego,
con demasiado riesgo
como para no tener las uñas de rojo
cerca a tu glande y al amor de niño capricho

Sólo te tengo y flotaremos en el vergel
Al rojo tristeza y al negro amor.

-Y Lo que sea que nos cause vértigo en el cielo siempre estará bien-