El fuego, arde, este edén maldito o bendito, antorchas consumidas en su oscuridad calcinada, el sepulcro palpitan los pensamientos que ayer se volverán polvo, en murallas de gusanos.

Mueren, humanística huellas, de la poca decencia, que en la almohada que, cuando el viento se hace poema, en noches frías, desoladas de luceros ebrios, naufragan en océanos literarios, naciendo en hieles volcánicas se vuelven cenizas, en voces que la brisa busca oídos sordos…

Gabriel Briceño (Heavy)