Cada minuto resuenan las campanas del pueblo de mi habitación.
Golpe a golpe el tedio se apodera de los rostros que aún sueñan con soñar.
Sinatra alza la voz de la tumba sin que sus pulmones consigan respirar.
Nada es un todo que mañana no despertará.

Deprisa, corriendo: “primer pensamiento, mejor pensamiento” dice Ginsberg mientras acaricia el torso desnudo del maniquí que hay en la puerta trasera de un local de alterne en pleno centro de Zurich. Sentado en una acera los trovadores abren sus paraguas para protegerse del canto de sirenas. Un anciano da la mano a un saltamontes que acaba de asesinar a un supermercado. Las alucinaciones de los peces discuten con teclados de ordenador.
Silencio habla a los mendigos sobre el Apocalipsis Final.
Un rinoceronte comienza a maullar.

Despacio, esquivando: “loco estás de tantos locos como lees”, dices Tú tras la máscara de gas. No quedan aceras sobre las que arrastrar mis entrañas: las hiciste desaparecer a golpe de TIMÓN. Callas como callando arrebatando esperanzas, miedos y toda clase de productos pasterizados rebajados en el bazar de Tetuán. No recoges las cenizas que dejan el canto de las aves al pasar.
Cansado de bailar sin lluvia.
“No te preocupes, princesa, eres el último pensamiento de mis noches”.
¿Qué? ¿no oyes, poeta suicida? Es tu vacío el que llama a la puerta de tu casa.

“Toc, toc”
“¿quién es?”
“Soy yo”, dices Tú.
“¿Por qué no eres Ayer?”, pregunto nervioso.
“Porque ahora soy Hoy”
“¿Y qué es Hoy?”
(No se oye un alma)
“¿Y qué es Hoy?”, repito intranquilo
(Continúa el silencio)

Te quiero porque Hoy es Ayer, así como Tú sigues siendo Tú.