Lo que parece ser es
lo que justamente
no somos.
Buenos, inmortales,
sinceros y humanos.
Somos endemoniadamente
mal paridos en el destiempo
en la perversidad del
dominio de la apariencia.
Somos envidiablemente
ricos y poderosos
pobres e indeseados.
Hijos de nuestros inventos,
se quiebran nuestros deseos
enfrentando la realidad
en la muerte.
Somos del universo una partícula,
imbéciles, unos sábelo todo.

Somos una poesía que no rima.