Buen tiempo

Al fin ha dejado de nevar. El leve susurro que produce la nieve al caer sobre el suelo cubierto con hermosos mantos de armiño se silencia pareciendo no haber existido jamás, es como si el silencio reinante fuera la personificación de eternidad; un silencio que parece romper el tiempo moldearlo derretirlo , el invierno parece atemporal en este bosque oculto en algún recóndito valle de la cordillera cantábrica. La majestuosidad de los árboles en verano se ve , en parte sustituida por la muerte una misteriosa mezcla de descanso y agonía que emanan los nudosos troncos que se extienden hacia el cielo en un gesto de implorar tal vez algo de calor a un inexpresivo cielo gris indiferente a las pequeñeces de la tierra.
Ente los robles se alza algún pequeño acebo refugio de pequeñas aves que revolotean en pleno desafío a la letal belleza del invierno. La vida se intuye aquí y allí . Las huellas de los ciervos delatan su presencia : será un duro invierno para ellos, muchos no volverán a ver las yemas de los árboles volver a brotar nunca mas, sus cuerpos volveran al seno de la madre tierra que los alimento con verdes pastos y brotes tiernos para asi alimentar la siguiente generación de ciervos en la ineludible rueda de la vida.