Antes de que termine el verano, me iré a la casa de la playa; abriré la ventana del ala sur -la que se orienta a la marítima- y dejaré pasar al aire mientras observo a los niños saludando a las flotillas de los pesqueros; escucharé atentamente la sonoridad de la verde ola que junto a sus risas se transforma en una gran sala de concierto.

Vienen los hombres de la pesca uno tras otro cargando redes, apuntalando firmemente las amarras, besando la arena caliente con sus pies; hombres morenos de tanto sol, hombres salados de tanto mar.

En este aire incesante, rumoroso, fiero, alegre, brutalmente generoso, escucho venir las alas de la humedad, los vuelos rasantes de una parvada joven que estrella sus costados contra el oleaje, rompiendo el espectro de luz, dejando estelas multicolores.

Antes de que termine el verano, dejaré que entre el aire de la bahía y que tome su sitio en el tiempo, mi tiempo.

Dejaré que me sorprenda la concha del milenario sonido, la rumorosa queja de la quilla de la pequeña embarcación que se abre paso entre las aguas.

Es el tiempo del aire que hace trenzas de brizna en mis cabellos, que me habla al oído, que llena mis ánimos con ilusiones nuevas.

Es el tiempo del aire y del porvenir.