Soy yo amor, el que escondido dibuja sombras mientras miente cauto a la oscuridad que lo abraza de preguntas solemnes, amistosas; lo acaricia con palabras frías y ojos como puñales; y es en el rincón donde tu luz no llega donde tirito de ausencia, donde me alimento de soledad, soledad oscura y parlanchina.
Es en ese espacio perdido de vanidad que he convertido en mío, en mi tristeza de bolsillo, donde sonrío a una brisa estática, donde transpiro demencia dulce, donde cuento monedas, monedas que nunca compraran el tiempo perdido.
Soy yo amor, el que escondido no sabe que se esconde, el que escondido no encuentras porque de buscar tus manos están agrias, el que escondido muere y crece, muere y crece!