Bajo los mares del sol, las voces ahogadas se anudan en silencios eternos. Sus melodías abortadas que terminan en do y sus plegarias repujadas sobre cuero, son preciados tesoros que guardan con sumo esmero, en absurdos alhajeros. En días de odio, o de gloria, se tejen leyendas; nada en aquellos lugares cambia. Solo crece la angustia de saber que sus asesinos duermen en calma, que sus madres giran y giran, buscando las respuestas birladas. Nunca podrán descansar ni desanudar sus gargantas, mucho menos completar melodías; les queda una única empresa: perdurar en la historia, hacerse carne en la memoria.