El suicida, desesperado ante la posibilidad del abismo que afuera le aguardaba, paseo con impacienta por la habitación.

Sus motivos lo dejaron con un incomodo sabor a zozobra, la acida zozobra, corrosiva, mórbida y noble zozobra, cuando las luces de la ciudad (vistas desde allá arriba) transmutaron sus propios demonios.

La vida de bohemio lo agobio, entre La Thora, la Biblia y la bizarra programación nocturna. Tanto el celibato como su promiscuidad consumada, lo dejaron ya sin aire, sin sabor. Ya ni los enlatados (su última motivación) lo estimulaban.
Asomo la cabeza por la ventana.
Las luces abajo se movían muy a prisa.
Miro al cielo.
Con tristeza murmuro:
- No vale la pena.
Dejando abandonada su voluntad para siempre.