El derrame se hace pleno color en mi mente
y el secreto se difunde como la sangre,
enroscándose para bajar sutil y escondido
por la sien y por otros sentidos , inédito.

Nadie lo sabe, no se comenta, el estilo
de su puente hacia lo interior es impecable,
no se registran sus columnas de pasiones
ni sus vigas repletas de nostalgia, único.

Solo el derrame se escapa y lo delata
persiguiendo venitas invisibles
haciendo de la presión un soporte
que aporta y volviéndose a enroscar, sostiene.

Nadie pregunta, porque mira ese ojo rojo en llanto
tanta tragedia sin parpadear siquiera,
no miran porqué no llora ante el pasado,
que realmente quiebra
nadie se acerca para ver si ese derrame,
estalla y se desboca
para contar cuanto dolor me agobia.