Esa mueca entre contenta y desvastada. Me desarma levemente el alma. Mientras vuela, vuela como pluma. Como esas plumas pizpiretas que en el aire se dibujan desdibujando sueños en el cielo cubierto de colores impresionantes. Vuela, se desliza, se contrae. Se manifiesta en energía no visible y canta con aromas en la voz, aromas de frescura incomparable mientras azules y celestes la persiguen en la inercia de ese amor. Sin final, sin comienzo.