Los caminos verdes,bellos prados que encauzan en mis ojos miles de ideas maravillosas,están manchados por el barro de las lluvias anteriores,ciertamente por las lejanas montañas arenosas.
Unas pocas nubes se amontonan sobre el frágil cielo que a mi me bendice cada día.A mi a mi espíritu y a mi compañero que aún no presentare.Es tán insustancial hablar de él ahora,como cuando se habla del tiempo cuando uno no sabe que decir.
Hay algunas piedras allí tiradas,quizás esta noche acampemos aquí,la noche aquí,a pesar del verano,suele ser traicionera si.
La lluvia,a veces nostálgica suena siempre como un lejano recuerdo,al que siempre persigo,pero que de pronto se resbala por las oscuras sendas del recuerdo.No soy hijo de nadie,aunque lo fuera no conocería a mi progenitor.
Como digo la lluvia es una dulce fuente de sabiduría,cada sonido dice algo,mientras sucesivamente otro pronuncia algo importante.Leyes sucesivas,son constantes plops,plops,plops,a veces puede ser un poco mas intenso,hasta llegar a un rugir insostenible,hasta pronunciarse como enorme bestia líquida que cae de los cielos turbulentos.Me siento fascinado,aunque todos los sonidos sean iguales,en verdad son diferentes.No hay un mismo peso igual en un mismo suceso constante.
Los Dioses,quizás las proximas navidades puedan regalarme algo que poder añorar en un después,sí lo espero ciertamente.



Ahora Soy yo el que naufraga.Lejos de casa las cosas pueden ser un poco mas difíciles,pero al final me acavo acostumbrando.La gente aquí tiene un roncar diferente,una mirada diferente y un sentir incierto que desconozco.Aunque siempre hay una misma constante,una misma mirada.La inocencia es padre de todos,por lo tanto,abren fuerte los ojos,impresionados por aquel loro disecado,pareciendo un arcoiris dan ganas de que despierte,para decir lo que un dia no paró de pronunciar y que parecía que comprendía.
La tierra amarillenta produce una claridad especial cuando el sol la toca.Gracias a los pequeños saltamontes semivoladores puedo divertirme yo solo.Ellos saltan conmigo y aunque no sean conscientes yo me siento en armonía con ellos.La lisa hierba me recuerdan a los cabellos de una mujer urbana,teñida de verde,con el pelo cortado por las capas inferiores y largo por las demas.Aquí hay cantidad de similitudes con el mundo que yo conozco
Camino hacia el norte,hemos pasado la noche rodeado de piedras hermosas,que parecen decirme algo,pero permanecen mudas a merced del silencio que se asoma.
Digo que si quiere agua,él la coge amablemente,su tono infantil me recuerda a mi cuando yo era muy joven.
A veces hemos ido de la mano,sobre todo atravesando oscuros caminos,donde ni la luna llena,ni ningún amigo invisible podía protegernos de los monstruos de la noche.De todos modos aunque hubiera ciertos peligros siempre lográbamos saltearlos.Subiendo por una empinada montaña,con salientes cortantes,y solo con un pico lográbamos subirla.Ahora que nos hemos hecho mayores,hombres de apie,estamos cansados de tanta aventura.
Me dice que la tortura solo es la respuesta de un mensaje que desean desfifrar,yo me río,demasiado creo yo.Siempre le dije que para mi la tortura es la respuesta de un silencio molesto,romper la privacidad de ese silencio es la magía que se exhibe sobre la falsedad de los hechos.
Andando tranquilos,a un paso ligero a travesamos las cascaras de naranja.Playas,con ovalaciones diferentes,que producen bellos paraísos artísticos.Me pronuncio y digo que la naturaleza es el verdadero arte de la vida.Nuestras manos,los dedos,las uñas que crecen y brillan junto con el sol de mediodía.La luna alumbra nuestros cabellos,somos albinos por momentos y otros somos solo nosotros.
Sobre el cielo una bandada de aves nos sobrevuela,si fueran buitres ya habrían emitido un sonido festivo esperando a que la suerte los acompañara y tuviéramos un improvisado accidente.Pero eran palomas blancas,volando en perfecta armonía,en un compás musical junto con el viento del norte.
Sus picos me recuerdan a los pekeños conos de helado,sus alas son mantas recién lavadas,recien tendidas emanando su olor a la banda,a romero...
De frente continua alli parada.La línea negra que lleva a otra línea negra para jamás alcanzarla,el horizonte.Los sucesos son tan pasmosos a veces como reconfortantes.Recordaba con el amigo aquella vez que nos subimos a aquel sauce.Sus hojas colgadas estaban amarillas por el sol del atardecer.Nos poníamos debajo de él,sintiendo su grandeza y respetando el espacio donde había arraigado sus raíces al suelo.Con una pequeña lumbre nada mas nos poníamos a merced de la noche.Pequeñas,cortas y sabias historias de lobos nos relataba nuestro abuelo en común,el anciano que vivía al otro lado del gran río salvaje.Lobos convertidos en señoras y señores convertidos en lobos.Siempre empezaba con esa frase.Después nos engullía en aquellos relatos fantásticos que a mi tanto miedo me daban,mi compañero siempre parecía ansioso por que contara otra.Nos perdimos en el bosque con mike,los enormes robles advertían un peligro que aún desconocíamos.El suave musgo es un manto negro en la noche larga.Ruidos,solo extraños ruidos de pequeños rugidos se acercaban sigilosamente.Pero los ruidos resultaron ser pequeñas inspiraciones,pequeñas inspiraciones que no paraban nunca.El agudo olfato,eso era.Necesitaba la temible bestia oler constantemente durante una hora,para captar el elixir de sus ansias,el olor del miedo,el olor del pis cayendo sobre muslos blanquecinos...
Alguna vez quise salir corriendo,aunque nunca fui lo suficientemente capaz para hacerlo,ya que no tenía ninguna visión de donde me encontraba.La confusión es el arma que termina por matarte,confundir a otros puede significar que puedas salvar tu vida.

Solo dos pequeñas mantan nos transportan a ese pequeño mundo de calor que tanto añoramos.El frío extensible ruje por todos nuestros músculos,todas nuestras conexiones nerviosas y toda nuestra sangre.Queremos herbir en una olla candente,queremos volar sobre lo alto de un volcán en erupción.Nuestras conversaciones son varias,desde pequeños torrentes de calor saltando por grandes ríos de lava,brea y petróleo fundido en una grán sopa,un grán sol por asi decir.Sobrevivimos por que somos máquinas,con una incomprensible misión,continuar vivos.Pequeñas casas se encuentran a nuestro alrededor,el grís suelo hace que el ambiente sea mas frío,mas solitario.Algunos carros,o coches,o caballos perseguidos por una manada de lobos,pasan en algunas ocasiones.El viento es una navaja cortante,su filo es el frío helado que atraviesa nuestra cara y enrojece las cutículas de nuestros dedos y también parte de nuestros pómulos y mejillas.El lugar da igual,lo importante es saber con quién estas y mojarte del lugar.
Algunos sonidos,quizás prehistóricos resenan como brincos en el grís cielo,las nubes dibujan historias,solo descifradas al mirarlas tranquilamente.Diviso algunos gigantes,quizás algo deformes,que quizás busquen algún grado de comprensión,como los deformes de nuestra sociedad,los locos,las viejas con diogénesis....Dos dragones enamorados,quizás verdes y morados están muy abrazados.Una de sus grandes lenguas enrolla el fuerte cuello del otro.El aire los mueve,mi historia se conmueve,ya que se sueltán y se alejan,para desaparecer en los átomos de vapor y luego ser olvidados en los suelos mojados de las calles y algunos de los prados cercanos.Las historias terminan como las nubes forman historias y desaparecen.
Mies pies mojados son secados en el sol de la mañana.Mi vieja ropa marrón de siempre esta alejada de la mano de Dios,en un árbol lejano,un grán roble majestuoso.Aunque hay muchos Bonsais que son merecedores de tal grandeza,ya que el tamaño de la grandeza reside en lo que nos produzca a nosotros,no en el tamaño de su tronco,asi que también la grandeza de la gente no reside en su cara,ni tampoco en la forma de sus dientes,ni tampoco reside en sus deformidades,tanto mentales como físicas,ciértamente reside en lo que seamos capaces de transmitir a las personas,las cosas buenas,las cosas malas,aprender de ellas e intentar ser mucho mejores cada día.

Alguien de esta villa o ciudad,o este país,me ha dicho que de camino hay un grán río,con unas cataratas preciosas.Mi compañero esta cansado,desayunando lo que pudimos me estuvo contando que tuvo unas terribles pesadillas.Me dijo que conectando con su alma,en un sueño,vió como una anciana mujer metía su alma en un bote de cristal.Con rabia intentaba salir,aunque la presión era fuerte y el dolor arrollador aún sentía ganas de vivir.Desde el pequeño frasco podía ver como su cuerpo sin vida iba desapareciendo.Primero pudo ver como algunas de sus uñas comenzaban a caerse.Podía sentir ese olor cercano,que aunque nauseabundo le pertenecía.Los sonidos en aquel tarro eran diferentes.Las vibraciones que llegaban al tarro eran como mil gritos en una noche de tormenta y suicidios.Escuchaba cortas frases y dolorosas.Enterado de lo que la vieja,la arrugada esclava de la vida iba a hacerle quiso salir de alli.Aunque él no podía,sabía que era imposible.Aunque la niebla,el miedo y la desesperación solo hizo que olvidara todo lo demas y no pudiera acordarse de lo que pasó.Yo le di un fuerte abrazo,apretandole fuerte la espalda y diciéndole al oido que los sueños son simplemente sueños y nosotros ponemos el límite y determinamos lo real que pueden ser,asi que no pienses mas en ello,estamos aqui los dos.Algunas arruguillas,pequeños afluentes de tiempo se arrinconaban tímidos en los bordes de sus labios,a él no le gustaban yo siempre pense que eran preciosos,le quiero como a un propio hermano,como una esmeralda a la que enviciado por la codicia la llevas a todas partes temiendo que se te pierda.
Llevo siempre un poco de agua.Juntos solemos beber agua y vino para que estas caminatas se nos hagan mucho mas amables.Nuestros pasos,no tán agigantados son costosos y lamentables.Somos dos pares de viejos,intentando hacer algo que ya no hacemos de mucho,es algo como para finalizar lo que un día dejamos pendiente.Supongo que en algún momento de tu vida todos dejamos a nuestros amigos,nuestros familiares y ponemos rumbo hacia donde nos lleven nuestros propios deseos o propósitos u obligaciones.Pero en algún momento vuelven otra vez y aunque solo sea por unos días,solo por unos pocos momentos,es bueno aprovecharlo.
Recordando la trama en la vieja casa abandonada estuvimos riendo durante horas.Nosotros teníamos miedo de que ella nos descubriera,pero no sabíamos que al lado vivía él.Una mezcla entre pomelo y niño se dibujaba en su rostro.Nosotros sabíamos donde había piedras y sabíamos a donde tirarlas.Aquellos fantasmas,aquellas leyendas de ánimas dentro de algunas de las vitrinas.Sabíamos que decían que había algunas cabezas cortadas de algunos de los animales que vivían cercanos alli.Sabíamos que perfectas espadas se amontonaban en las bastas paredes de la casa.Los sonidos de las piedras reventando el pasado cristal de las sucias ventanas resultaron ser tremendas.Ruidos de personas cercanas al lugar corrían hacia nosotros.Eran momentos de confusión,donde el miedo nos acompañaba.Corrimos lejos,donde el manto de agua nos acurrucaba con sus pequeños islotes de arena.Algunas hormigas tijereta eran nuestras amigas en aquellos momentos de tensión.Los culpables sufrimos nuetros castigos,excepto yo.Temían hablar con el objeto arrugado,con la codicia,con el asco,con la turbulenta mente calva que cocinaba mandaba y hacía reñir hasta las moscas.Asi que yo fui el único que se libró.

Le estoy preguntando constantemente que por que tose,él me dice que no es nada.Abrigate mejor,le grito.A veces pienso que me está ocultando algo,sus ojos ya no son los mismos ojos infantiles.Un pequeño suspiro de derrotamiento noto que poco a poco lo va a poseer,quiero hacer algo por evitarlo.Estamos tumbados,el bosque tapa los rayos de luz,asi que estamos a semioscuras.Lo abrazo amigablemente.Acaricio su pelo y le digo que seguro que su mujer estara pensando en él.Sus dos hijos,Ekipo y Sonhara estarán contando los dias que nos faltan por llegar.Su ronca respiración me preocupa,le doy un poco de agua.Túmbate unas horas tranquilamente aqui,pienso que sera lo mejor.El me niega todo,dice que quiere partir cuanto antes,quiere llegar dice.Aunque no estamos en ningun lugar preciso y no vamos a ningún destino concreto,solo caminamos,vagamos como el aire atraviesa castillos viejos y pequeños molinos parados.
Despertamos los dos medio húmedos.Una neblina cubría nuestras caras,el frío parecía no dejarnos hablar.
Hace frío le decía repetídamente.El me respondía asintiendo,aunque ese movimiento llevaba haciéndolo largo rato.Con voz suave le pregunte que si estaba bien,yo sabía lo que me iba a responder asi que le tape la boca y le ofreci el poco caldo caliente que me quedaba.Toma,entrarás en calor.El dulce aroma a té al limón me llenaba la boca de sabor,pero sabía que era para él.
Le di mi chaqueta y le agarre con fuerza,los dos nos agarrábamos.
El suelo era una alfombra de hojas húmedas.Algunas se movían y yo pensaba que quizás me pudieran estar indicando algo.Por lo pronto decidi levantar a mi compañero.Dije que teníamos que movernos si queríamos sobrevivir.Ahora podía ver pequeños trozos de cielo,parecía que ya no estaba cubierto,asi que le obligue a caminar.Lo mas que podía hacer era hablarle,decirle lo guapa que era su esposa,lo mucho que le necesitaba a él.No pienses le digo,solo haz lo que salgo de mi boca.Una especie de pequeña choza,construida con algunas ramas secas será nuestro asilo permanente.

Le tumbo sobre el suelo recién barrido.Una cosa si es cierta,delira un poco.
Los sonidos del bosque son lo único que escucho.Estoy en contacto con cada una de las hojas,con cada beyota,cada dedo de vida,cada miga de aire es parte de mi.
Las paredes son tísicos palos de ramajes muertos.El suelo barrido es arena sucia,preparada para cualquier insecto carnívoro.Noto sensaciones en mis piernas y pies,pequeños cosquilleos que parecen pequeños manifiestos de vida hambrientos por mi sangre.
Pienso en criaturas luminosas,grandes,de antenas gigantes.Su abdomen es una jaula humana,donde mueres poco a poco digerido a lo largo de los días.
Despues del miedo inventado siempre llega la calma deseada.Mis ojos son dos niños que se duermen en su cuna,se encierran en su sueño,las pupilas descansan y las pestañas dejan de ser.
Bajo mi rostro enmascarado hallo el sueño mas profundo.Mis manos son estados incandescentes de calor mezclado con el dolor en mi piel,casi me recuerdan a los infiernos del Arcangel San Miguel.
Los bastos ejércitos de eucaliptos son arrasados ante las llamas omnipotentes.El cortafuegos es un brasero y el cielo se torna humeante.
Como algo afligidos o quizás condenados por una fuerza difícil de advertir ,caen como moscas y se estrellan en el infierno.
La arena caliente quema hasta los pelos de mi nariz.Desorientado noto como mis ojos arden,quizás la retina se derrita y mi globo ocular estalle.Mi sangre es un hervidero burbujeante que se coagula por el calor del aire.No quedan fuerzas para caminar,tamopoco para continuar existiendo,soy una pequeña chispa en un mar de fuegos y cenizas.
Esqueletos de árboles muertos,animales envueltos en una nube tóxica,el caos esta presente.El equilibrio se ve mermado por la huida de lo único que me hacía sentir bien,el aire,mi aire.Corro entre la neblina,entre los ramajes rotos por el agobiante ambiente asfixiante.Quiero correr,pero no puedo,mis piernas fallan por momentos.Pienso que solo necesito un trago de agua y seguire andando.Pero sabes que no,eres ya un viejo urbano.Conocedor de los edificios mas viejos,descubridor de los árboles mas debiles,cuidador de los comunes y los no comunes.Entre perdidas de orina por el miedo y pequeños desvanecimientos te gustaría escribir algo.Pero son tantas cosas que no te sale nada en concreto y todo a la vez.Vas durmiendote poco a poco,lentamente,como el arrastrar de un caracol o una espera en una larga cola de un supermercado,tienes todo el tiempo del mundo para morir y nada para escribir.
El suave viento como una especie de niño juguetón refresca suavemente mi cara sudada.El mal sueño,donde todo ardía incluso yo casi al final,ha sido un poco traumático,pero superable.Despierto a mi compañero,con una voz suave pero canturrona,Despierta ya....,le digo.Bobalicón abre ya tus persianas sino probablemente el sol nos coja de perros.Con su conocida tranquilidad se movió como una especie de mujer recién levantada.Le digo que se de prisa,que coja todo lo necesario y que partamos ya de aquí.Él y yo estamos ya bastante cansados de este sitio,asi que probablemente partamos hacia el norte.
Mi andar es rápido,el suyo también,parecemos dos jovenzuelos llendo a coger manzanas o cerezas.Canturreamos algunas canciones casi olvidadas,estribillos sonsacados a la fuerza a mi abuelo,nuestro abuelo.Queríamos que nos cantara todas las que supiera y muchas mas,yo creo que muchas de ellas incluso fueron inventadas por él,harto de que le dijéramos que nos cantara otra,aunque supongo que le cogio cariño al arte.