Aquí llueven las sorpresas;
este lugar del mundo podría bien ser,
uno de los más concurridos
por la fugacidad de la espera.

Detrás de mí crece un instante
en el plazo fatal del que anhela
ser transeúnte de si mismo.

(Todavía no se marchita,
está esperándote,
con la enorme ilusión que es el amor).

¿Donde depositaremos esta angustia vacía
ilustre remanente del fracaso
huella inefable del paso de viento?