TIERRA ESTERIL

Los sueños
suelen ser maravillosos,
aunque sean solo sueños,
pero mis manos sangran
de buscarte,
en la tierra estéril
de mi negro cielo,
no tengo abrazos
que me recuerden
que hay un cuerpo,
abrigándome el alma,
ni besos en las mañanas
ni recuerdos,
porque hasta los recuerdos
van tomados de la mano
solo de un debil sueño,
y se me agrieta la carne
y la esperanza
se escapa con algún
perdido insecto,
que no sabe
combinar una rima
para hacer un soneto,
pero me abraza
y yo sigo soñando
con la voz
de mi pequeño sueño.