Dijo el buey camino al matadero

Puedo escribir los versos más tristes esta noche….
Bahh… y a quien le importa.
Puedo escribir desde la mas profunda pena y hasta de la mas profunda alegría y seria lo mismo no?
El tiempo pasa cada vez más rápido
y no tengo tiempo de abstraerme en cosas minúsculas
no puedo esperar vivir en el recuerdo de la gente,
Seria injusto ocupar ese espacio,
ya escribí un libro tuve un hijo y plante un árbol
Seria distinto si fuera mentira?
He encontrado lo que busque por años
y ahora se como llegar a cualquier lado
de solo saberlo me siento exhausto
estoy contagiado de confusión
y alguien ya me había dicho que esto iba a pasar
no exijo, ni pido nada,
no presto ropa ni vendo pomadas
tan solo me paro un rato en este espacio
para sembrar en la mierda,
misteriosas flores de colores.

Si usted paso por aquí puede cortar una y dejarla,

al lado de las demás

Al frente del epitafio.