No entiendo el idioma de tu desierto
ni su húmeda esperanza.
Si no te nombré es porque seguí al céfiro
hasta desfragmentarlo y oír sus blasfemias.


Tanto ahuyentar a los lobos
me he convertido en una risa dislocada,
el claroscuro de mis ojos será habitado
por antifaces desarmados.


Sonámbula, esperas que desaten tus inexpugnables nudos.
Adicta a danzar en lágrimas...
aguardas a la muerte para fornicar con ella.


Caricias fugaces en el cuerpo de la ninfa
trazan líneas imaginarias
hacía el remolino, hacía el cántaro
hasta abrir caminos y ser transparente.


Aquel árbol en el camino
tan adormecido, tan eterno
es el dios sin verbo que atraviesa las flores.
A veces en el tiempo, el frío me hace resucitar
y obstinadamente planto sueños
y despierto en ramas.
Todo ha sido exacto y preciso