Derrochamos las mentes bohemias
de las civilizaciones perfectas que fuimos alguna vez
Y ahora solo somos perfeccionistas, compartiremos la misma guerra
De mas que aquella vez.
Somos las atrocidades, los restos,
Que sueñan soñar...
Aqui ya no existe el sentido ni la razon,
Tal vez el ¿por que?
desaparecio para no ver nuestros rostros sucios con la verdad.
que solo el pasado puede escapar
e inventar un sueño para solo intentar limpiar esa mancha de aceite sobre el mantel que se convirtio
en mas que el destino...