En la calle de la angustia hay cal para nuestros Cadáveres no muertos. Para nuestra cornamenta hay capas llenas de sebo, y a torearnos.

Engrasados y empapados de suciedad, en un charco de ella. Sumergidos en ella

Nos vamos a reventar en las estrías de las llantas
de su transporte, su locomoción de lujo, hija del dolor de nuestras espaldas, de los palpitares de nuestros corazones, con nuestras vidas de periferia.

No nos olerán y nuestro sudor empeñado a su causa, solo servirá para perpetuar nuestra miseria un rato. Para ganar los ojos azules y las tetas nuevas de sus hijas, que no tocaremos, que no sabremos conocer, ni degustar, ni siquiera ver.

A veces siento eso.. a veces seguido