Pobre afán de ser,
herrumbre en la luz pura,
en el anillo del silencio;
Palabra sobrera.
Cuchillo en el pan.
Pobre, pobre afán de ser.

Partían autobuses hacia la noche.
Sonaban sirenas en la vastedad del puerto.
Opacidad del aire.
Los últimos rayos solares
se los llevaban los pájaros.
Esos de pasos callejeros.

Se desplegaba en tu pecho
la estrella de cinco dedos,
tentáculos ciegos de vino
y esperanza.
La luna besaba en tu cuello
el pulso de sangre oscura.

Si pudiéramos – pensaste en algún momento -,
si pudiéramos cantar
con letra nueva las canciones.

No, no me habléis de ser.
Decid ala estremecida,
inminencia del cielo.
Vértigo de la memoria.
Decid río, paradoja
del curso de agua sedienta
que busca con cien espumas.
Decid espejo vacío.