Yugo que no me conoces,
acercas mi lomo sobre la tristeza,
madura, que goza en mi vida
entendiendo lo duro y suave
de un bello amor que no me disipa;
ingenuamente, el mutuo acercamiento
gusto, tierno, ilícito
intrigando internamente y
sobre tu bella intención que me llama
tentativamente los Viernes y Lunes,
entrecavados con tus venidas y retiras
suavemente de mi cuello, tus manos
que legan y despiden un viejo amorío
untado de amor, deseo, placer, llantos
encendidos con los viajes de tres semanas,
tentativamente, sin saber el escondido retorno;
elevado, caído al fondo incierto, y hoy
vivo en un monte lejano que me indica
apasionadamente; sin temores vespertinos
sobre nosotros, muy calladamente,
proponiendo lugares, horas, momentos
ordenando nada, talvez todos lo último,
rogando no regresar estos
sorgos maduros, celeques, casi verdes
intentando lo vano negativo, alargando la evasión
elemental, que hoy, me confesaste; sin lágrimas
manejando los nervios, perversos
permanentes, puros, perennes;
recogiendo, nada simplemente nada
escondiendo nada, simplemente nada existió.