Uno no es más de lo que vive
imaginario o sueño... Tiempo.
Uno es lo que empina un prisionero y lleva a las ventanes
donde cuela el viento sus razones:
un trazo de libertad
untado de rejas y plegarias.
Uno es Socrates y Descartes;
demonio mismo de su mugre.
Es el mismotrasto
hecho a fuerza de pensarse.

Uno no es más que esa parte del mundo
que se siente centro sin saberse periferia.
Uno jura haber pulido las alas del vuelo
y las nalgas posaderas.
Uno es otra vez el mendrugo, la misma veta, el mismo barro, con su huesped de sal,
sus días y el clamor del milagro.

Uno se siente Dios
y descansa entre la guerra.