Ella pierde más de lo que gana.
Toma lo que sobra de una canasta de fruta podrida, pero no le importa. Solo desea sentarse todas las tardes en el mismo banco.

Esperando que el sol desaparezca y se tiña de rojo, con muchas pinceladas que forman un gran cuadro con mucho verde, morado y negro.

Seguramente, pronto faltará unos días. Aun así. La tarde la llamará y ella correrá presta, embelesada la encontrara la noche fértil, tratara de apartarla de aquel banquillo, pero ella estará la próxima tarde y todas las demás.

Probablemente, una de aquellas tardes, el sol; enloquecido de pasión, brillará con tanto ardor que al querer tocarla, enrojecerá su piel hasta quemarla de pasión.

Entonces esa será la ultima tarde…

Aun así, con la torpeza de mi edad y la ignorancia de mi poca experiencia, me parecerá, que ha perdido. más ella tendrá felicidad en el rostro.