La búsqueda

Mañana seré un puñado de polvo...
Implacable los relinchos del tiempo que nos asisten.

Sofocado de señales marcho al monte
donde me vulnera la sombra de los cipreses,
ilumina la fosforescencia del silencio del saucedal.
Mueve el viento sus almas de cenizas;
el junco en estirpe, no se quiebra cuando gimen
sus manos de helecho sobre la savia derramada.

Ahogado de deleite marcho a la ciudad,
sueltan los colmillos de los perros.
La cacería hace fiesta y tira de los jirones
quedando mis gruñidos al descubierto.
Regresa el hombre,
parte la bestia.
Mis gritos son monosílabos de augurio.
En Asalto mi carne de tronco rugoso,
de pueblo desierto,
de ciénaga sudada.

Mi lengua humedece un galope de luz
en la hondonada de la soledad.

Que las piedras arrecien sobre mi cabeza
Y brote de mi ánimo la estirpe.
No necesito del nirvana para contener las fieras
del légamo humano.
Mi boca declama plegaria abundante de bienes,
mi espíritu blasfema pájaros caídos en vuelo.
La fosa tendida bajo mis pies para contener
la codicia del heredado de los parásitos.
Me tanteo el alma en los pliegues del engaño
que se acrecienta.

Mañana partiré a la cumbre,
seré un puñado de polvo esplendente
conquistado por un oasis
de vanidad y soberbia.

Camino con los brazos tendidos, los oídos francos, la voz dadivosa,
los vastos ojos,
por si
dios me quiere hacer tangible a sus eternales párpados.

(Soy el ensueño de un creador lánguido
que canta mi muerte que se precipita
bajo los pies desnudos).

Mañana seré un puñado de polvo.

Puñado...
polvo...
mañana...