Inicio / Cuenteros Locales / Rojosangre / 4 La Muerte Propia de Los Vendavales
	
		 
Y cuando no quedó nada  
Ni tripas, ni restos de ojo  
Se llevaron mi alma los buitres 
Y eran de tantos colores 
Que atarantaban  
Y desde el cielo me babearon  
A un país completo 
 
Y me lloví sobre ese país 
Como balas desplomadas 
Su peso muerto  
Sin percusión  
Estirándose  
Haciéndose jabalinas  
Perforando el viento 
 
Y escurrí por los arroyos hasta el mar 
Y me pose en el fondo de esos mares 
Y me comieron los cangrejos 
Me filtraron tranquilos 
Y restos de mi alma que quedaban  
Se esparcieron y estuve en todo  
En el krill, las medusas y esponjas 
 
Y un día me bebiste en la playa 
Y toque tus labios rojos 
Los mordí con fuerza y te hice mía 
Por eso según tú me recordabas 
Sin motivos aparentes 
Por eso según tú me recordabas 
Sin culpas, pensándome ya muerto 
 
 
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Texto agregado el 03-06-2007, y leído por 472 
visitantes.
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					05-08-2007  | 
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					Sin complejos y con envidia, buena envidia le digo que esto es el arte que corre por la venas de la patria literaria. BaronRojo | 
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					05-06-2007  | 
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					impacta, gusta, dobla, chorrea crosti | 
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					05-06-2007  | 
					![]()  | 
					potente, como el viento de un vendaval***** edhugg | 
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					04-06-2007  | 
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					que complejo...! bso ;P Maggie_Lee | 
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					04-06-2007  | 
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					La primera vez que lo he leído, me he quedado con dudas de su significado, de lo que querías decir pero, al volverlo a leer frase por frase he podido ver ese fuerte sentimiento de dolor que llevan prendadas tus letras...eso y un final rompedor como el tuyo hacen de la lectura de tu poema un placer hermoso.5*. vandalia | 
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