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Inicio / Cuenteros Locales / Rojosangre / 4 La Muerte Propia de Los Vendavales

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Y cuando no quedó nada
Ni tripas, ni restos de ojo
Se llevaron mi alma los buitres
Y eran de tantos colores
Que atarantaban
Y desde el cielo me babearon
A un país completo

Y me lloví sobre ese país
Como balas desplomadas
Su peso muerto
Sin percusión
Estirándose
Haciéndose jabalinas
Perforando el viento

Y escurrí por los arroyos hasta el mar
Y me pose en el fondo de esos mares
Y me comieron los cangrejos
Me filtraron tranquilos
Y restos de mi alma que quedaban
Se esparcieron y estuve en todo
En el krill, las medusas y esponjas

Y un día me bebiste en la playa
Y toque tus labios rojos
Los mordí con fuerza y te hice mía
Por eso según tú me recordabas
Sin motivos aparentes
Por eso según tú me recordabas
Sin culpas, pensándome ya muerto


Texto agregado el 03-06-2007, y leído por 338 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
05-08-2007 Sin complejos y con envidia, buena envidia le digo que esto es el arte que corre por la venas de la patria literaria. BaronRojo
05-06-2007 impacta, gusta, dobla, chorrea crosti
05-06-2007 potente, como el viento de un vendaval***** edhugg
04-06-2007 que complejo...! bso ;P Maggie_Lee
04-06-2007 La primera vez que lo he leído, me he quedado con dudas de su significado, de lo que querías decir pero, al volverlo a leer frase por frase he podido ver ese fuerte sentimiento de dolor que llevan prendadas tus letras...eso y un final rompedor como el tuyo hacen de la lectura de tu poema un placer hermoso.5*. vandalia
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