Son las maravillas del mundo nuevo,
El gris asfalto,en sandalias que arden.
El nuevo mundo,suscita la perversión
Dominante del orden.
Las cosas que derivan de un punto muerto,
Son solo cosas.
Igual que la vida se difunde,
En trozos de sentimientos,espejos rotos,
Ademas pequeños vestigios,
De arrepentimientos.
La vida surge de una pequeña célula,
Concevida de las estrellas mas lejanas,
De las galaxias eternas que aún dominan;
Si la vida surge de las doradas,
De las paradas,las mironas enredadas en el cielo;
La vida,yo,deseamos atraparlas,
Concebir un poco de su radiación mortal,
Dosificadas para sentir los comienzos.
Ser el origen del cosmos es pedir mucho,
Querer ver como se encendió la mecha,
En una carrera lenta,en una negra cortina que se abre,
En función de lo teatral,donde el arte es materia exótica,
Que realmente se desconoce.
Compartir lo desconocido,repartir lo aprendido,
Las flores son de cristal,¿no lo saben?,
Al tocarlas se ablandan,sienten las huellas dactilares,
Amenazando pétalos de papel,
Que pareciera que tuvieran doscientos años.
El levitar en una máscara por el mundo,
Escondiéndote de las propias presencias de tu cerebro,
Te deleitas por la muerte,
De un insignificante color granate,
Te deleitas,te sulfuras y piensas,
Que para que rezas,si puedes obcecarte
En la propia tuya,buscar tu propia gruya,
Descarnar al aguila que llevas dentro,
Y encarnarte en el ala sana de un volante,
Un conquistador del cielo,
Ahora si podras deleitarte,
Mientras te frotas los ojos
Y notas la suavidad del aire,
Coronándote como el rey de las aves.
La pluma es dorada como el sol,
Las patas duras son el barniz,
De las duras batallas de la madera,.
Siento pesar los soles,
Irradiar sombreros de copa,
Que me hacen reir mientras
Me quito toda la ropa,
En el descanso esta la copla,
El significado,en el sueño marcado,
Duerme humano.