Odios los sonetos
Me limitan
Me contraen
Se burlan de mi torpeza
y luego me frustro.

Grito
¿Lo perfecto es belleza?
Bien y mal, que tontería
¿Bárroco?
No más por favor
10 ... 11 sílabas,
que jaula.

Cuatro versos
y luego tres...
¿O era al revés?
Pero Constanza
que torpe
¿Acaso dormías?

No... no dormía
solo intentaba no creer
que me llamaban Neruda
solo por mi boina negra.

Pero así fue
a la gente le divierten
tus rasgos árabes
los ojos almendrados
tu triste mirada.

¿Ves como no soy poeta?
No puedo hacer un simple soneto
ni siquiera en clases
y es que soy demasiado torpe
o tal vez aún no evoluciono
¿Márgenes? ¿Evolución?
No, por favor, que no sea así.

Me molesta definir o limitar
lo que quiero expresar
aún así
lo hago con cierto arte
Mi arte.

Hablo de sufrir
Hablo de muerte
Conoces mi pena
encuentras tu alegría
al final solo se trata
de un asunto de sadismo.

Me encontraste sin manos
llorando entre palabras
suicidando a ficticios
y aún así sonreiste...
irónico asunto este.

¿Qué tontería es esta?
¿Un poema?
porque un soneto, ni hablar
un híbrido, eso
solo se trata de un mestizo.