Traemos olor de lluvia
en las gabardinas grises
y el espejismo en la frente
de los días laborables
que ahora se adivinan lejos.
Mira: ya empieza a ser tarde.

El crepúsculo. Esa furia,
sueño de los maniquíes,
(todo se da dulcemente)
letargo de escaparates,
(todo nos parece nuevo)
cristal, plástico y alambre.

Hablamos con mucho humo
de cigarrillo, tu mano
traza signos en el aire
y el tiempo es intimidad,
pedazos sobre la mesa.
Podemos estar así
hasta que cierren el bar,
hasta que no quede nadie
por las calles, bajo el foco
de la luna llena, mientras
haya viva una promesa
al borde de nuestros vasos.
Se va dorando el silencio
a contraluz, encontrándonos
y las palabras pendientes,
valiosas, casi palpables,
arena, se nos escapan,
de la palma de la mano.

Bésame, atrapa el momento,
los dos queremos la miel.
Susúrrame a flor de labio
lo mismo que has dicho antes:
necesitamos ser ángeles
para volver a caer.