No hay nada que ver en absoluto.Noto como mis piernas dan vuelcos,pequeños rodeos que aún no logro dominar exactamente.Mis brazos se van perdiendo,en una especie de risa maniaca constante,una sonrisa quizás torcida por el espacio mismo donde estoy,que carente de viento me va hinundando poco a poco,buscando el oxigeno que necesito.
Noto como quizás en un periodo corto de tiempo mi cuerpo estalle.Soy una copa de vino inerte,el pequeño agujero negro que revienta y decide irse corriendo al pasado,para cambiar algo que quizás no quiera,ni pueda cambiar.
Pequeños mosquitos,o quizás granos de arroz brillantes que se jartan por cocinarse bien.Pero en realidad lo se,y yo solo lo se,se que son estrellas y en realidad me resultan estúpidas.
Quizas en un pasado su belleza encaminó hacia el enamoramiento de mis gestos.Pero no,no me dejare convencer,ni dejare poseerme por lindas estaciones de luz que nunca y jamas cambian.Se que voy a morir y morire.Me da igual,lo cierto es que estar en el viejo espacio me causa una paz extraña,junto con una soledad que me puede resultar realmente pasmosa,y que en realidad aclamo y mas por mas no mirarme,prefiero cerrar los ojos con fuerza.Se que quizás mi momento este cerca,quizás mi cuerpo entre en órbita,pase a formar parte de un pequeño cinturón de asteroides,para poder rociarse de lo que es el fuego,la furia y la gravedad de chocar contra cualquier planeta inmundo que a mi me parezca pequeño.
Aunque se que realmente no es cierto,se que en realidad caere en las rendijas y nunca podre salir hacia fuera.Sol la asfixia,el dominado por el juego oscuro que me hace rezar mis últimos momentos.Soy el apóstol,que un dia miró arriva y solo vió oscuridad.Soy el apóstol,quien miró abajo y sintió que se desvanecía en un pequeño grito de mujer.
De pronto siento que me voy mojando para de nuevo secarme,asi sucesivamente,una vez tras otra el trastorno deriva hacia la locura,pero a mi me da igual,se perfectamente lo que hago,se que soy espacio,se que muero en él mientras voy cantando una canción,la canción del salvado,del que nunca fuera suya la tierra,del que decidió un dia volar hacia arriva,permanecer en momentos de cordura,saborear el lapicero,mientras rasgo la madera y saboreo de nuevo con la dulzura de un niño,asi que recuerdo,solo recuerdo aquella estúpida canción,que un dia me hizo sentir el creador de todo esto.