Sentado disfrutando la mundana visión de la mesa. Son las 6:20 a.m. La manzana parece ser el nuevo imperio el cual las hormigas han copado. Pequeño Waterloo rojo. Mientras los niños del mañana seran los mismos viejos de ayer. Siempre habra algo con que jugar. Los sentimientos son hologramas. Rinoplastias. Congeneres. Pendejos. Poetas seniles de mierda que vienen a escribir su triste poesía autómata con su baja visión del amor. Malditos masturbadores. Son basura, sus dedicaciones y atenciones, son basura. Robots.