Tengo una tos atravesada
que suena como las cosas
que no son de todo eso
que te digo cuando
no tengo qué decir.

Y cuando mis cerebros rojos
se menosprecian tocando
los árboles diminutos de
lo otro que no es lo
que yo sé, prefiero
decir que no sé nada
o que lo que sé se asemeja
muy de cerca, a tu cara
verdosa y podrida de los objetos de
lo otro otro.

Porqué tu cara no puede ser líquida
o baile fiestero o ansias metafóricas
en lo que parecía la noche única.

Porqué, joven inmundo de la manada de las máscaras de animaleáceo ser, te apegas
a mis nalgas humedecidas como un ritual sensible,
sólo, sin títeres.

Porqué no me entiendes, Juanito del mundo, porqué...