El vacío se hace intenso
crece, y llora
en mi pecho de hojalata

Ruge afuera la noche y el mundo que me ultraja,
las voces, los lamentos,
la venganza y el barullo.
La lluvia seca y el viento que lleva la peste.

Las horas pasan en bloques congelados
repetidas y uniformes
con sus hojas afililadas destrozando
lo poco que me queda.

Y yo petrificado frente al negro y profundo espejo
descubriendo que aún estoy vivo.