Siempre igual, todo igual, todo lo mismo
(Solari-Bellinson, Blues de la libertad)

Es el país
de siempre jamás,
la noche es fría y oscura,
las estrellas hermosas y tristes
el sol caliente brilla
las lagrimas pétalos de sal
la infancia una féliz portadora de recuerdos
el otoño melancólico y amarillo
el invierno frío y triste
la primavera alegre y florida
el tango nostálgico
la muerte negra
la amistad entrañable
el poeta soñador y excéntrico
el amor imposible y eterno
los amantes enamorados
las madres santas y abnegadas
los padres dan consejos
los sueños fabrican sonrisas en los niños
los océanos son anchos y separan
las cartas son despedidas
las despedidas se escriben en cartas
los besos dulces
los ojos aún más dulces
las manos trabajan
los corazones palpitan
las piernas corren
las flores perfuman
Dios es justo
y la justicia ciega

No se donde queda ese país,
algunos
dicen que en París,
otros en Venecia,
lo único que sé,
con fé irreductible,
es que allí
no existe la poesía