- (….)
- Jorge, córtala con el destino, y dale con el destino. No me jodas, vos sos un tipo serio. ¿Realmente pensas eso del destino del escritor?
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- ¿Es posible cambiar el mundo, encerrándolo en papel? ¿Vos vas a cambiar el mundo, ciego, en silla de ruedas y enclaustrado en una biblioteca? Esta muy bueno lo tuyo, tus artificios y ficciones, pero la verdad no me gustaría que vos cambies el mundo.
Me quedo con tus alephs y tus zahíres, antes que con tus ideas políticas. ¿Qué entenderá este tipo por mundo? Mejor le pregunto a Macedonio.
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- (…)
- Ernesto, llama al padre Karras, si necesitas un exorcista. Me imagino que debe ser complicado para el presidente de la Conadep, convivir íntimamente con la familia Olmos, con tus túneles y tu informe para ciegos. La naturaleza humana es contradictoria, pero de ahí a definirlo como una especie de auto-exorcismo… ¿No te estas yendo un poco al carajo?
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- Cada uno tiene sus bastones, sus formas de ahuyentar a sus fantasmas, los tuyos son los aplausos y las risas, Alejandro. Ahora, me parece muy careta eso de las avenidas de la literatura. Vos no tenes derecho a quejarte, hace como Roberto, que se caga de la risa de las avenidas de la literatura, vos la piloteas muy bien con la radio, el con las historietas y…
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- No, no lo llamen por favor. El domingo es el clásico, hoy no puede pensar en nada más que no sea fútbol. Es muy macanudo, pero cuando se pone en canalla acérrimo, no me lo banco.
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- No, Jorge, vos jamás vas a poder entender eso. Y es muy difícil explicártelo, si estuviera el gordo Soriano, le digo a él, te lo va explicar mejor.
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- ¿Una metáfora?... Imagínate que el domingo, en noventa minutos, se define la guerra de Troya, yo soy Ulises, el viene a ser París -jugamos en Arroyito-, Helena se llama Torneo Clausura, Zeus se llama Elizondo y …
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- Vos, que te quejas de las avenidas de la literatura, el otro día lo vi a Fernando, pobre Fer, para el todo es un desaliento, una agonía. ¿Sabes con que me salió ahora?
- (... )
- Me miró muy serio y me dijo: “Sentir es estar distraído”. No lo podía creer. Yo lo agarré de los hombros, lo sacudí y le dijé : “Fernando, vos no podes estar distraído, si seguís así te vas a morir sin publicar nada. En este mundo a los distraídos se los culean”
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- Sí, me dejo mal. Ahora anda con eso de cambiarse los nombres, a veces dice que se llama Bernardo, otras Ricardo. Para mí que habla solo y después se confunde.
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- William, Fernando es incapaz de tener quilombos con la cana, ese sos vos, meta festín desnudo, meta orgía y drogas, si hasta te buscaba el FBI en los setentas… Estas en otra, no me dijiste nada, para vos, ¿Qué es escribir?
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- Lo dijo Flaubert pero es típico tuyo… una cópula entre la lectura y la creación. Vos en lo único que pensas es en eso. ¿No te cansas? Con todas las nenas hippies, que te morfaste en los sesentas, todavía tenes ganas de seguir garchando, sos un viejo verde.
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Irrumpe en la conversación, un tercero que estaba sentado en otra mesa.
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- A ese no lo conozco, pero habla de hipocresía y de mantenerse fiel a uno mismo parece que lo hubiera dicho Coelho. ¿Cómo se llama?
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- No, la cabeza de Goliat, es de otro, es de Martínez Estrada
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- Sí, tiene nombre de manual de séptimo grado. Ya con solo decir la palabra inmortalidad queda eliminado, ¿Cómo si alguno de nosotros pudiera aspirar a la inmortalidad?. ¿Tomas algo Mempo?
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- Carlitos, traete un amargo obrero para Mempo
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- Yo pienso igual que Rodrigo, el único Jorge, quizás William, viste que los yanquis son muy autorreferenciales, pero el resto, polvo eres y en polvo de bibliotecas se convertiran, yo ni eso... Vos Rodrigo, qué sos de mi generación, ¿Qué opinas?
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- Esta bueno, Ro, una vocación muy firme, un absoluto que reemplaza a Dios, el Dios que ha muerto. En cierta forma me hace acordar a algo que dijo Roberto Bolaño…
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- Jajaja, sos un hijo de puta, Jorge, ¡el chavo!. ¿Tampoco sabes quién es Maradona? Disculpe mi ignorancia. Jajaja, ese es Roberto Gomez Bolaño.
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- Sí, se hizo famoso cuándo vos ya te habías muerto, pero siempre te nombra entre sus referentes.
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- Sos jodido che, no entiendo como te soporta Bioy.
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- Bueno, decía algo así: a veces fracasado, a veces el peor, pero siempre escritor.
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- Al final, a ustedes nada les viene bien, nunca nos vamos a poner de acuerdo. Mejor hablemos de mujeres.
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- A mí también me calienta Almudena, esa mina me perturba… En la cama, ¿Será como Lulú? ¿O será un tango, como Malena?