Los idiomas ya no son la primicia de los descubridores
quien hablaba del pasado ya ha muerto
los aptos de las almas cuentan
su propia historia
no sera en su retorno ninguna memoria;
por lo mas apasionada que fuece;
la intimidad en su verdad conbina el color de su muerte;
tu luz clara se apago con el ultimo fragor de la
madugada
no quedando
ni si quiera el mas sutil y quieto movimiento de los arboles
no hay
datiles en las muertas palmeras; el viento se lleva
por hoy todo el recuerdo de un ayer casi apasionado;
en su primera eternidad.
y duerme su fervor en el inextricable tiempo inventado para la felicidad...
Juan_Poeta
Texto agregado el 03-05-2007, y leído por 229
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