LUNES 21 DE MAYO DE 2007.

Hoy vuelvo a escribir, el psicólogo me lo ha recomendado. Dijo que escribir un diario es como hablar contigo todos los días, y me explicó que eso ayudaría a sobrellevar tu ausencia.
Mañana se cumplen diez años sin ti, diez años de tu secuestro. Aquél día llovía y al día siguiente cumplías veinte años, mañana según la televisión lloverá y pasado cumplirás treinta.
Ayer sentí la puerta; y no sé, pensé que eras tú, pero era tu Padre. ¡Maldita vieja tonta!, cada día creo que vendrás como siempre y me dirás “Mamita no llores” y seguiremos viviendo como sino hubiera pasado nada, pero cada día es peor que el anterior, aún no me acostumbre a tu ausencia.
Lo que no sabes es que hace diez años tenía la maleta preparada, tú padre y yo no pasábamos el mejor momento, yo había conocido a Juan, un periodista, y nos enamoramos. Aquella tarde el me esperaría a las ocho en la cafetería enfrente de casa. A las siete y media llamaron para contar tu secuestro, nunca acudí a la cita. A Juan cada día lo veo sentado a las ocho de la tarde en el café esperando que llegue.
Mañana será un día muy largo, vendrán tus hermanas y tu sobrino Adrián, tenía cuatro años entonces ahora ya tiene catorce, ya no lo reconocerías. Hoy limpié tu foto la que llevo los jueves a la plaza Bolívar; esa en que sales sonriendo con el uniforme después de que te graduarán como número dos de tu promoción, estás tan feliz tan lleno de vida, tan guapo….
MARTES 22 DE MAYO DE 2007.

Unas míseras líneas en la cuarta pagina; eso es lo que ha dedicado la prensa al aniversario de vuestro secuestro. No sois importantes y cada año que pasa sois más un nebuloso recuerdo en la memoria de este país. Hay tantos secuestrados que ya no sois importantes, sois cotidianos, sois invisibles…
Mañana cumplirías treinta años; perdón, cumplirás, a veces incluso yo pierdo la esperanza. Tiene razón tu hermana Assun cuando dice que a veces chocheo. Tu padre ha preparado un asado para que celebremos tu cumpleaños mañana a la noche. Por la mañana te mandaremos un saludo por la radio, en el programa dedicado a los secuestrados de Radio Caracol; ojalá te dejen escucharlo allá en la jungla.
Hoy a las ocho me asomé a la ventana y vi a Juan en la cafetería, mirando hacía la terraza, ha encanecido estos años, pero estúpidamente sigue esperando que baje.
Octavio escuchó en la radio que el Gobierno aceptó la propuesta de las embajadas francesa, española y Suiza sobre un alto el fuego y una propuesta de paz. El jueves los embajadores se reunirán con las FARC. ¡Hay esperanza! A lo mejor dentro de poco estas aquí y puedo abrazar a mi muchachote. Ojalá, ojalá lo consigan….

MIERCOLES 23 DE MAYO DE 2007.

¡Feliz cumpleaños! ¿Escuchaste a Adrián?, que bien habla, me encantó, me hizo un nudo en el estomago. El lo preparó todo por su cuenta. Me gusto sobre todo cuando dijo: “… gané una medalla en el campeonato escolar de Bogota de natación y te lo dedique, el mes que viene son los nacionales en Medellín y pienso esforzarme mucho para ganar otra para brindártela... rezo todos los días para que vuelvas pronto...te quiero mucho…”, y concluimos todos cantando el cumpleaños feliz por antena. Yo me aparte para que no me vieran llorar.

Yo no pude hablarte, no quería que me oyeras gimotear, cada día se me hace más difícil hablar de ti sin llorar, y lo del programa es para darte ánimos no para entristecerte. Mañana se reúnen los embajadores con las FARC. Seguro que habrá acuerdo, cada día creo que nos veremos más pronto. Por cierto el Asado estaba buenísimo.
Juan estaba en el Café a las ocho en punto, estuve apunto de acercarme para decirle que no esperará más, pero sentí que será imposible decirle que no. No puedo abandonar a tu padre hasta que vuelvas, pero al no irme me estoy abandonando a mi misma.
JUEVES 24 DE MAYO DE 2007.

Hoy en la Plaza Bolívar nos reunimos ocho mil personas pidiendo un intercambio humanitario. Fue muy bonito, hasta tu padre se atrevió a coger el megáfono, y gritar lo de “Vivos los llevasteis, vivos devolvérnoslos” Es bonito sentirte acompañada. Mucha gente me dijo que estabas muy guapo en la foto. No vino nadie del Gobierno. Me preocupa.

Hoy a la noche llamó Carmen, esta embarazada. Vas a ser Tío otra vez. Parece que las cosas cambian, que vuelven las buenas noticias. A las ocho sonó el teléfono, cuando lo cogí no hablo nadie, pero estoy segura de que era Juan.
VIERNES 25 DE MAYO DE 2007.

Se acabó, las FARC no aceptan la propuesta. No me lo puedo creer, dicen que tiene puntos que no son negociables. Todo sigue igual, tu padre no ha dicho nada desde que leyó la noticia. Hoy no fue a trabajar ni siquiera lloró. Me preocupa.
El gobierno dijo que lo que pedimos es inviable porque en un estado de derecho un intercambio de presos es tercer mundista. Lo que es tercer mundista es que lleve diez años sin oírte hablar, sin tu voz, sin tus abrazos, sin que cantes un ballenato con Papa el día de mi cumpleaños, sin que me saques a bailar y yo ponga esa cara de enfado cuando lo estoy deseando. Pero lo que más hecho de menos es la alegría de la foto, la del uniforme en la que estas lleno de vida…
Llueve y Juan sigue esperando tras el vaho de los ventanales de la vieja cafetería.
SABADO 26 DE MAYO DE 2007.
Estuve viendo el video que las FARC nos envió hace cinco años para demostrarnos que estabas vivo. Tu ahí en medio de tus compañeros en la selva, hablando, con esa camiseta verde desgastada. “Nos tratan bien”- decías-“Nosotros protegíamos a los políticos hasta con nuestras vidas y ahora que los necesitamos nos han abandonado.” “Negocien, hablen, piensen en nosotros.”
Estabas un poco demacrado pero muy guapo. Tus compañeros te miraban como un líder. El mes pasado hablamos a la Cruz Roja para que las FARC nos enviarán pruebas nuevas de que estas con vida, y que nos dejarán enviarte un paquete de ropa. Todavía no sabemos nada. Papa no ha comido nada hoy. Me preocupa.

A la noche vi a tú padre mirando por la terraza, en busca de Juan. Creo que todo este tiempo ha sabido que me voy a ir. Luego durante la noche sentí que me miraba mientras dormía. No durmió nada.

DOMINGO 27 DE MAYO DE 2007.

Tuve que hablar con tú Padre, no ríe, no duerme, no come, se deja ir. Le dije que podía fallarte el gobierno, la policía, el ejército, las FARC hasta la Cruz Roja pero los que no podíamos fallar éramos nosotros. Tú debes luchar por mantenerte vivo en las mejores condiciones, nosotros debemos luchar por que te saquen de ahí, le dije que la tristeza es un privilegio que no nos podemos permitir.

El me dijo que me fuera, que alguien debía intentar ser feliz por los dos. Dijo que sentía que me tenía secuestrada desde tu secuestro y que ya no podía jugar más a eso. Luego lloró como un niño, me pidió que no le abrazara, y me dio las gracias por los treinta años de matrimonio. Luego se fue, intente detenerle y se fue.

Acaban de llamarme para decirme que estas libre….