Corre. Corre.
Camino abajo. ¡Va!¡Más rápido!
La noche te esconde. El pasto tapa las pisadas de pies apurados. De pies que huyen, que vuelan, que escapan.
Esquivas un árbol. Dos, tres. Te cuesta frenar ya, la cuesta abajo hace que tus piernas se muevan por inercia. Ya casi no tenés control sobre tu cuerpo y la llovizna tampoco ayuda.
Mal día para escapar.
Y huís.
El terreno se nivela y sentís pisar sobre un empedrado húmedo. Te metés por una calle, y bajás escalones cuesta abajo de nuevo.
Y saltás, corrés y te agitás. Imparables pies te siguen.
Y el pecho se te encoge. No es el cansancio. Es el pavor de sentir que siempre estarás huyendo.
Te cansás, ya no podés más.
Y te girás y lo ves. Los pasos que te seguían tienen tu forma, tu cara. Tu perseguidor se frena de súbito y mira atrás.
Y se paraliza al verte a vos siguiéndolo.