Una flauta toca por los pinos.
el viento del sur
la viene desgranando
sobre los pastizales de Alfonso.

Se oye un rumor en la cinta asfáltica.
Es la Zeta.
Dónde los pájaros anuncian
la llegada del carro nocturno.

Es de noche... .
La copa suda los vivos mosaicos de frío.
Mientras
mi mano totalmente arqueada
abastece su sueño
bajo el pómulo de tus pechos.

Nada nos decimos…
el silencio es la mejor palabra después del exceso.

Entre sueños digo que es el carro de la media noche.
Y me contesto: “ no importa, mañana pasará otro.”