Otoño

las hojas empiezan a caer sobre mis manos
y tu silencio es ahora armónico con el viento:
menos gris, y más marrón.

la primavera partió sin que pudieras entender
que un verano de cuerpos era el cristal
que rompimos con la ambigüedad

bajo mis pies, plumas con sangre.
en mi mirada, el grito inerte de una ola
que jamás rompió en la playa

cansada de las intuiciones, en espera de tus sonidos
no encuentro la forma de partir con el pico roto.
no encuentro el sendero que me permita llevar a cuestas
todas las otras alas que me arranque en medio de tu nada.

dirás, el día en que tu figura se asome a mi ventana
que no supe esperar la llegada de las coordenadas, precisas.
o que no supe descifrar el lenguaje de tus, te quiero.

diré que estuve presente, allí, al lado de la sombra.
diré que no volteaste a sonreír ni un instante.
diré y me dirás.

es tarde.
el otoño llegó y las caricias de tus labios
las reemplazo con la brisa en medio de una calle, a mitad de un camino,
debajo de unos árboles que me cobijan y penetran
más que tu propio recuerdo en el tiempo.