No puedo resistirme
a ese trozo de frutilla
fresca, roja, maliciosa

Tampoco a los efectos
de ese hálito minino
que hasta por vía telefónica
predica carnaval

He llegado a preguntarme
al mismo tiempo que Huidobro
¿irías a ser hierba
que Dios te dio un soplido
de canción primaveral
de calor policromado?

¿Yo iría a ser el lobo
de ese cuento para niños
cuyo último deseo
es devorarte a mordisquitos?

He ahí mi confesión
(( por cierto nada nuevo ))
tal vez ahora entiendas
por qué demonios yo te miro
la boca mientras hablas

y por qué a estas alturas
no parece terminarse
mi febril debilidad
por ese trozo de frutilla
fresca
roja
deliciosa