En el abismo de la hoja en
blanco
nos encontramos
a veces sobrios
otras de cabeza, enredados en la tinta
en las letras

No escribo para ser libre
es otro el rictus que me ampara
es otra vida la que respiro
otro silencio el que me guarda

Combato con la esquizofrenia
y el miedo
con las luces de neón
con su estructura de madura cepa

La palabra es un tugurio de mala muerte
que me induce a embriagar
la conciencia
a doblegar el sentido y
a palpar la muerte desde lo alto del precipicio