Qué es amar sino caminar por la senda equivocada,
errar los pasos y no poder rectificar jamás
repetir el error y la caída,
olvidar y encontrar satisfactorio
un nuevo descalabro.
Qué es sino hablar sin contenido
recitar sin declamación,
no hay parlamentos válidos para discursos vacíos.
Qué es sino dormir con los ojos abiertos
expectante, en profunda vigilia.
Qué es sino hallar duelo en la alegría
llanto en la felicidad,
la satisfacción dura tanto como el lamento
pero está llena de estelares acontecimientos.
Nos atrapa y nos cautiva
sugestiona nuestra inteligencia
somos pupilos aún cuando la experiencia pudiera nombrarnos doctores.
Qué es sino guardar celo al amado
incluso aunque nada esperemos de él,
sentirnos como vulgares fieras marcando el territorio
embobados en primariedades
cuando somos racionales y complejos,
aún así, al alma, entonces, sólo la complace la intuición
porque enteramente nos desbordan los sentidos
esos huecos enajenadores que nunca empleamos
y una sola advertencia a ellos puede suponer una insana demencia.
Qué es sino ser egoísta y generoso
tan desprendidos que la piel se derrite entera
como la cera de una vela, se cae y se dispersa,
ligera y abandonada,
no le importa en qué resquicio vaya a caer espesa y húmeda,
se entrega
pero sólo por su afán de poseer.
Una pequeña mirada,
una hecatombe de universo.
Qué es sino conocer a un dios y su debilidad,
sentirnos omnipotentes y humillados,
en nuestra sojuzgada espera está dormido
velado como una emanación del ideal,
incapaz de ser correspondido,
en su potencial aún insatisfecho
en el misterio dormitando
como un clandestino pasajero,
como una película muda
que sólo cobra sentido en la asimilación del anónimo diálogo,
incognoscible, de abrumadora simpleza,
el deseo.
Qué es amar sino tener conciencia y poco escrúpulo,
qué sino equivocarse y acertar
con el arma en la diana,
en su cálido centro naufragamos,
pero un ancla nos salva de la deriva.
Es inútil resistirse al esperado final,
hemos amado tanto, contrariados contemplamos
como la pasión es entonces un muerto que está vivo,
apegado al recuerdo, apelando a la fragilidad de la memoria
que la invita a pesar de la cerrazón,
mientras nosotros somos como un vivo vencido por la muerte
al que la incapacidad de su estado no le permite transigir.
Todo se reduce a ceder ese espacio,
consentir, pero cómo si hemos olvidado la fórmula,
si se nos agotó el diálogo en el prolongado silencio.
Su estela se queda a un lado
como una sombra perdida en el trazo del mundo,
un fantasma que nos pertenece
porque es la imagen pasada de nosotros mismos,
nos hace padecer, nos provoca sufrimiento
pero deseamos que se quede por siempre,
oscureciéndonos los días.